Tempos de I.A. Entre a personificação e a coabitação

Apesar de me considerar um fã de ficção científica e de acreditar seriamente que esta detém as chaves para nos imunizar contra as mais indesejáveis projecções do futuro; e apesar de, como disse Woody Allen, inspirado por sua vez numa frase de Albert Einstein, "I care a lot about the future because it's the place where I intend to spend the rest of my life", não tenho uma bola de cristal para perscrutar o amanhã e não tenho uma bola de cristal para perscrutar o futuro: "Preocupo-me muito com o futuro porque é o lugar onde tenciono passar o resto da minha vida", não tenho uma bola de cristal para perscrutar o amanhã e perceber, a partir deste intrincado presente, os impactos que a Inteligência Artificial (IA) terá na humanidade, na sociedade, na cultura, nos ofícios, no quotidiano, na vida, no universo e em tudo o resto (parafraseando Douglas Adams).

Há, no entanto - não é preciso ser um grande profeta para o prever - dois grandes cenários: chegaram para mudar absolutamente tudo, ou serão apenas mais um recurso que acabará por ocupar o seu lugar entre um vasto leque de outras opções.

Quando os dinamarqueses do movimento Dogme 95 entraram em cena, no final do século XX, com o seu manifesto intimamente ligado à refundação do cinema com base no cinema digital, muitos apocalípticos apressaram-se a decretar "o cinema morreu". E sim, foi certamente um abalo para a indústria e para a arte, não era mentira que muitos cineastas optaram por abandonar o celuloide para começar a fazer as suas propostas audiovisuais em digital. Era mais barato, mais ágil, mais leve, mais adequado à leveza iminente do século XXI. Mas, com o passar dos anos, o cinema feito com câmaras digitais - o mesmo cinema que supostamente vinha com uma faca entre os dentes pronta a aniquilar o velho cinema feito em película - foi partilhando cada vez mais espaços com o cinema filmado em celuloide, ou com filmes híbridos que utilizavam diferentes suportes e formatos, e até com obras audiovisuais que não eram feitas com câmaras digitais nem filmadas em celuloide.

Por alguma razão tendemos a pensar que o apocalipse será sempre um corte direto, quando na verdade acontece num longo fade.

De vez em quando aparece uma nova tecnologia que ameaça deslocar tudo, fagocitar o que já existia: A televisão acabaria assim com a rádio e as salas de cinema, enquanto a chegada do CD implicaria a extinção irremediável dos discos de vinil, das cassetes e de qualquer outro suporte analógico de música (depois surgiram os ficheiros comprimidos e, mais tarde, as plataformas de streaming, ameaçando o CD com a obsolescência), tal como a Internet, os e-books e o Kindle acabariam supostamente por enterrar outra das tecnologias mais bem sucedidas e duradouras da história: o livro.

Cada tecnologia, como aprendemos ao longo da história, surge para resolver um problema, ao mesmo tempo que cria novos desafios e traz consigo os seus próprios danos colaterais. Cada avanço tecnológico surge com a intenção de substituir ou melhorar um anterior, mas estas premissas nem sempre são cumpridas; pelo menos não em todos os casos, talvez nem mesmo na maioria. Porque muitas vezes o presente é tão estreito que a nova tecnologia mal dura um momento, não funciona como esperado, não é bem recebida, ou as pessoas depressa se cansam dela e descartam-na sem lhe dar outra oportunidade.

Outras vezes, o entusiasmo é curto, estamos tão ansiosos por saber o que vem a seguir que o furor do presente é fugaz; imediatamente aquilo que ia mudar tudo passa a ocupar o seu lugar na prateleira das "coisas que não me atrevo a deitar fora por agora porque não sei se as vou utilizar mais tarde".

Na verdade, mais do que aniquilação ou suplantação, o que parece acontecer, numa grande percentagem dos casos, é a coabitação. A nova tecnologia é absorvida de tal forma que acaba por coexistir e complementar as que era suposto substituir. Passa a ser apenas mais uma ferramenta e, consoante os usos, gostos, aptidões e critérios de cada um, será utilizada em maior ou menor grau.

David Bowie, no início dos anos 90, comentou numa entrevista que a Internet tinha chegado para alterar as nossas vidas de forma inimaginável. Sentia-se o fascínio na sua voz, mas também a vertigem. Ele tinha razão, a Internet tem sido uma verdadeira revolução, há mesmo quem pareça jurar que a história da humanidade começou quando os smartphones se ligaram às redes sociais, porque antes disso - aparentemente - o que existia neste mundo era puro nada e vazio (a mesma coisa a que os antigos gregos chamavam Caos e inventaram que Urano, louco e engenhoso como ninguém, tinha decidido um dia organizar sob a sua vontade e capricho). E também é verdade que alguns pensadores do pós-humanismo e do transhumanismo afirmam que a IA, juntamente com outros factores que começam a ter um papel cada vez mais preponderante neste século XXI, acabará por provocar uma mudança radical no antropoceno (a humanidade entendida como o principal eixo de mudança do planeta), uma questão tão significativa como a que separou o homo erectus do homo sapiens. Essa é a dimensão do quadro.

Tenho ouvido cada vez mais colegas escritores afirmarem, com desilusão ou resignação, que o nosso ofício está a perder (e vai perder ainda mais) todo o sentido. Que com a ascensão da IA, quem é que nos vai querer ler? A dada altura, "as máquinas" farão isso tão bem como um ser humano, de uma forma indistinguível da de um autor de carne e osso, e que não demorará muito até que a sua curva de aprendizagem as leve a produzir um trabalho ainda superior. O mesmo acontece com os artistas, cartoonistas e ilustradores talentosos, que partilham uma preocupação que pode ser resumida da seguinte forma: ninguém vai pagar pelo nosso trabalho quando é agora tão barato, rápido e inovador produzir imagens com IA.

Sim, é vertiginoso, desde a noite em que chegámos até à noite em que partimos; existe essa possibilidade.

Mas há a outra possibilidade: toda esta novidade virá, terá o seu momento, depois decairá, poderá ficar e coabitar, ou poderá mesmo ser descartada no final. Não sabemos realmente, e quem pensa que sabe está a mentir. O recém-chegado será provavelmente apenas mais um instrumento, uma ferramenta a acrescentar ao nosso arsenal que podemos utilizar, tal como os sintetizadores e os computadores podem ser para a música. Não é por isso que vamos esmagar e queimar violoncelos. Não tenho uma bola de cristal, insisto, mas algo me diz que continuaremos a fazer música (bem como tudo o que as musas nos inspirarem a fazer); fá-lo-emos com o velho, com o novo, com o que ainda não sabemos o que pode ser feito, criando novos híbridos a partir de tudo isso. Sim, pode ser uma criação diferente da que tínhamos pensado, mas continuaremos a inventar a nossa música e, tal como os Prometeus modernos, quando for genuína, continuará a transportar o nosso espírito e o nosso fogo.

E se o fim do mundo nos surpreender, que nos apanhe a inventar e a dançar.

Se estiver interessado em explorar estes temas relacionados com a criação de histórias, as estratégias criativas para concetualizar e elaborar contos, as relações entre palavras e imagens, bem como o diálogo entre autor e ilustrador que combinam talentos para fazer uma obra narrativa e ilustrada, convido-o a frequentar o meu curso de "Escrita criativa de livros infantis" que dou na Domestika.

Até breve!