La muerte de la cebolla

¡Para!, gritó la cebolla al sentir unas manos sobre ella. -¿Qué haces?, déjame, -pero las manos siguen y siguen.

La cebolla llora, llora lágrimas de leche, se defiende, pero le empiezan a quitar sus capas; la primera, la segunda, la tercera. Pronto van llegando al centro, el que habían protegido entre tanta capa.
-…ay, -fue lo último que susurró la cebolla.
Ese es el dolor, le quitaron sus capaz, su redondez, su principio, su fin