Infancia

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Si hay algo que recuerdo de la infancia son las tardes de verano eternas en el pueblo. La luz y los paseos en el bosque con mi abuela.

Mi abuela decía que yo tenía manos de pianista. No es verdad, pero ella las veía así. Supongo que las abuelas tienen el don de ver todo lo bueno que hay en nosotros. Todo aquello que podemos llegar a ser.

Sus manos, en cambio, eran grandes, con dedos anchos y toscos. Eran las manos de alguien que había trabajado la tierra desde que era niña.
A mí me gustaban más sus manos que las mías. Eran manos que parecían una casa, un lugar donde volver.

Mi abuela no pudo ir a la escuela por culpa de la guerra. La guerra de los hombres que roba el derecho a los niños.

Pero tenía la sabiduría del campo y de las estaciones. Otro tipo de conocimientos que ahora pienso que estamos olvidando.

Un día, mientras andábamos entre senderos y caminos, se nos cruzó una víbora. Mi abuela se puso nerviosa y gritó: - ¡Písala, písala! Cuando en realidad quería decir justo lo contrario.

Yo dejé a la serpiente en paz y así, la serpiente nos dejó en paz a nosotros.

Todos cometemos errores a veces. Incluso las abuelas.

Con el paso de los años, a pesar de las distancias, los teléfonos, los kilómetros, el tiempo... volvíamos a pasear juntos y recordábamos aquel día que se nos cruzó una víbora.

Ambos reíamos y ella decía... jamás te diría eso, sería más bien: - ¡Déjala, déjala!

Y yo le hacía rabiar y pensaba en sus manos bonitas, que parecían una casa. Un lugar donde volver.

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